Без долгов, но с чувством долга,
С честью, но не без грехов,
Он прожил на свете долго,
Сочинив семьсот стихов.
Издавая в год по книге,
Иногда с трудом по две,
Находил в карманах фиги,
И похмелье в голове.
Написал роман от скуки,
Вроде можно почитать,
И сквозь творческие муки,
Путь держал великим стать.
Напрягал талант прилежно,
Дни и ночи напролёт,
Мог любить кого – то нежно,
Или быть, как зимний лёд.
Двигал темы о прекрасном,
Было дело, о плохом,
Чёрным чаще, реже красным,
О беспутном и лихом.
Изводил бумагу кучей,
Излагая в строчках суть,
Надувался хмурой тучей,
Если путался чуть – чуть.
Познавал себя, как личность,
Позволял стонать душе,
Сознавал трудов комичность,
Видел общее клише.
Не хотел желать богатства,
Ради славы был весь тракт,
За бесплатно, в духе братства,
Он шагал с толпой не в такт.
|
