На лобовом стекле моей машины Смерть рисовала, Различными насекомыми ставя точки и пятна. Иногда мазок делалася алым, Выплеснув жизнь распластаным на стекле солдатом.
Пару раз я выходил из машины и мыл стекло, А за рулём вздрагивал от смерти жука. Невероятным казалось бы, Что такое свершиться смогло В жизни, подарившего нам самолёт, мотылька.
Даже номер машины в конце пути исчез в смертях. Знак ли это свыше, или так, баловство... Однажды успев не уснуть, я почувствовал страх, Не превратившись, как этот жук, В кровавый с неба плевок...
|