Она о нём шептала: «Милый!..»
При том всегда везде с собой
Стихов его тетрадь носила –
Стихов про нежную любовь.
И говорила всем, что это
Лишь ей одной он посвятил –
Как самой лучшей для поэта,
Хотя он ей… совсем не мил:
«Ну, что в нём, кроме лишь таланта? –
Стихи, гитара да ещё
Один лишь дом, не дом, а хата,
Да брать ли ей её в расчет?..»
Врала другим, чтоб думал каждый,
Мол, не она, а он – за ней
Пошёл, узрев её однажды.
Приятнее так было ей.
Но замечали: ведь стихи же, –
Они написаны давно,
Она же отвечала: «Вижу,
Их мне писал он всё равно!!!
Он знал, что в этот мир приду я,
Что подрасту, он тоже знал!..»
И удивлялись люди: «Дура…
Девчонка съехала с ума…»
Ну, а она? Всё той же тенью –
Вслед за поэтом (Надо же!..),
Храня стихи его как ценность,
Хотя и замужем уже…
Лишь о любви, вот в чём секрет,
О той и знать не знал поэт.
2012 год
|
