Когда спускается на землю ночь,
У прогоревшего походного костра,
Все за день пройденные километры прочь,
Скрываются, чтоб вновь прийти с утра.
Ты вспоминаешь как вершины гор,
В белесоватой дымке марева дрожат,
Цикад безумных оглушает диво-хор,
А тучки по делам своим спешат.
Лишь лента узкая бежит тропой,
Течет солено-горький пот в мои глаза,
А горный ветер мирно шепчется с травой,
И слышно как гремит вдали гроза.
Но вот они последние шаги,
На ту вершину, что казалась дивным сном,
В глазах пурпурные расходятся круги,
И думаешь: умру! … но все потОм …
Ну а сейчас витаешь над Землей,
И задыхаешься от счастья как щенок,
Ведь мир, раскрыв свои объятья пред тобой,
Прекрасен как живительный глоток.
А вечером трещит живой костер,
И лижет пламя дно походного котла,
Горячий травный чай, спокойный разговор,
Метеорита тонкая игла.
Прогорклым маревом клубится дым,
Скользя змеей над небом пахнущей землей,
Гитары звонкой звуки уплывают с ним,
Закручиваясь в светлячковый рой.
А звезды как безумные блестят,
Огромные, как чудо в сказочной стране,
Раскинув руки вширь, не отрывая взгляд,
ЛЮБЛЮ Я ГОРЫ! Крикну тишине!
|
