В стихах философических поэтов,
жонглирующих миром и Вселенной,
я вижу отрицание кумиров,
тупик мышлению и Джомолунгму нервов.
Стремясь запутать логикой 3-D,
всех опустить к подножьям фикс-идей,
О, Morverad, а где же наши чувства,
что так волнуют лишь простых людей.
Дорога где? Не в призрачное царство,
духовных динозавров и богов.
Не в теоремы или аксиомы,
не принимающих уже живых долгов.
Куда стремится по теченью жизни,
которое исчезло не начавшись.
Ведь все мы странники другого иновремья,
пересекающихся где-то, как-бы.
И там, в пересечении каких-то линий,
запутанных, прочитанных не нами,
мы говорим о логике нелогик,
о тайнах троп, что не прошли мы сами.
И вывод прост – не надо суетиться,
перстом казующим не надо больше быть.
Все линии ведь составляют точки,
и кто-то ян, а кто-то просто инь.
|
