Забежал я впопыхах - не разулся,
И такое написал - содрогнулся.
И писал не за столом, а с коленки,
Выдал двести двадцать строк - все нетленки.
А когда перечитал - стало страшно,
Что ты раньше-то молчал, милый Саша?
Надо, надо было-бы - с пистолетом,
Не в шоферы чтобы шел - а в поэты.
Я за шапку и в редакцию - пулей,
Только там похохотали - вернули.
Ты не Пушкин, говорят и не Тютчев.
Опустись, родной, с небес - эдак лучше.
Я хожу четвертый день и бледнею,
Неужели-ж накатал ахинею?
Обормот ты, Александр, обормот ты,
Ну зачем ты увольнялся с работы?
|
