...живу февраль... и в непорочной белизне по наши души выпавших сугробов
/простуд/ /сквозных щелей/ /ветрОв/ /ознобов/ /крестов "Х"андры, припаянных извне/
до острой боли в суженных зрачках выискиваю косвенные знаки на теплые тропические дни всеобщей ленно-летней летаргии открытых тел и посмуглевших скул...
мне не хватает баек и посУл: мол, счастье есть... мол, кто-то там проверил...
ах, как скрипят чужим входные двери...
а, может, это я - чужая здесь...
сорю листвой, декадами листвы, спрессованными в календарь-толстушку, ищу весну...
малюю завитушки на смальте вдоль заиндевелой рамы, где половина моего окна, где половина твоего окна, - не совмещаются в единство панорамы...
а дефицит невыплаканных слез вдруг вскроет март припухлостью проталин...
...дожить февраль...
мы в нем прозрачны стали и беззащитно-близоруки так всерьез...
|