зеленый чай,
в прожилках лист,
искусство считывать меж строк...
и не отмерен боли срок,
и не отрезан жизни пласт...
вчерашней веры крепкий плот -
теперь балласт,
пустой балласт...
и в натяжении воды
в округлой сфере из стекла
на дно беспомощно легла
печаль чаинок...
я - не инок,
не мне оплакивать Христа,
мои грехи, во мне устав,
в реестр расписаны небесный...
кружат в этюде бессловесном
листки зеленого настоя...
и всё, как водится, - к добру?
нет...
всё, как водится, в пустую...
мешаю воду с молоком,
и, обжигая губы, do-You...
|
