Припомним Витебск, где родился Мойше…
Напев молитвы, затаённость красок…
Начало века. Он Всевышним спрошен:
Кто ты? Кула идёшь? За чем собрался?
Как сердце билось… Как глаза горели…
От одного течения к другому
И выливались краски, акварели.
Манил Париж, его цвета и гомон.
В котле души кипели краски эти.
Душа металась, схваченная бурей.
Он осознал, что перед Ним в ответе,
Способный на фантазию любую.
Живёт Европа в предкушеньи бури
И ждёт пожаров, ждёт кровавых оргий.
Готов судьбину встретить ты любую
И даришь людям волшебство восторга,
Чтоб ввысь подняться на последнем вздохе,
Встречая скрипку и молитв звучанье.
Вдыхая краски, не отдать ни крохи,
И там, над крышей, пролетать ночами.
Достичь холмов Израильской столицы.
Святой земле подарены им фрески,
Чтоб мы могли, увидев, изумиться,
Соприкоснувшись с теплотой еврейской.
Шагал вонёсся радостью и болью,
Благославляя время без пределов.
«Ты краски дал, чтоб стали мне судьбою…»
О, Живопись, ты так чудес хотела!..
|
