О чём, ты, скрипка, говоришь?
О чём печаль ночами мрачными?
Что снится: Генуя? Париж?
Что понапрасну жизнь растрачена?
Под пальцами – дрожанье струн…
Дыханьем оживить Никколовым.
Как ближе подойти к костру?
Мелодия закружит голову.
И стон подпиленной струны
Не укротит свободы гения,
От мелочного отстранив
Разбег веков и глубь мгновения.
Тревожно, в унисон с душой
Звучат сонаты и каприччио.
Скрипач нелёгкий путь прошёл
И ощутил своё величие.
Смычок над грифом, словно стриж…
И, очарованная звуками,
Душа – ты с Богом говоришь,
В лесистых зарослях аукая.
|
