Из года в год, как только этот день, грядёт –
Я становлюсь чернее тучи…
И смерть твоя с былою силой мучит,
Хоть всякий раз твержу, что заживёт…
(Но мы то с нею знали наперёд,
Что в этот день - она тебя получит.)
И вот ты там, откуда нет пути
Назад .Где телеграммы без ответа,
Из-за тебя я ненавижу лето.
И август, (пусть уж он меня простит)…
Гляжу на фото, губы прикусив,
Роняют слёзы восковые свечи.
Ты весел, жизнерадостен, красив
И молодым останешься навечно…
А я молюсь, чтоб Бог тебя простил.
И помню…и когда-нибудь, да встечу.
|
