Что может быть важнее печали и чище слёз, бессмертнее смерти и ненадёжней дыханья в груди – горсточка горечи на язычке кисти, скользнувшей падающей звездой в недописанную картину по живому сердцу. Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь – кружится часовой механизм, проверяя на прочность вестибулярный узел. Кто умирающему мгновению подарит вторую жизнь, подарит бессмертие, как не тот неистовый нищий, расточительный на порок, но жадный до невинного взгляда безумца.
В земле, излитой росой зари, в мокром песке, в зеркале неба, в растопленном снеге, в лучах родников и сонной влаге тумана утопает ладонь живописца, рождая шлейф созерцания обнажённой плоти природы, застывая перспективой сердца, каменея огранкой масленой краски в конечном пространстве холста.
Художник – человек, приручающий время, время благодатного огня осени в искрах листвы, в пролётах скамеек, занесённых жёлтой пустыней, в паузах, между прочтением снов; обращающийся в сердцебиенье секундной стрелки, в призрак ветра в галереях заброшенных парков, в тающий лёд заката и его опалённые крылья, словно учащийся считать каждый надломленный шаг, ведущий к разлуке.
Художник, твоё дитя – ночь и наслажденье страданием, исповедь дьяволу и история знахарства, дионисийский катарсис, перерастающий в самораспад и ритуальное самосожжения на алтаре безнадёжной страсти; всё пройдёт, всей станет глухим отголоском звёздных садов, всё ляжет усталой лиловой тенью к надгробию вещих гор, и лишь тонкой чертой тусклого горизонта озарится правда души – карминный автограф боли, и время – творец, убивающий своё творение во имя его жизни.
Обернись, ювелирный луч сентября, расшитый золотом и серебром, упадёт на сырую подошву земли – время творить; бронзово-медный лес замкнёт границы туманного взгляда – время творить; стеклянные губы дождя поцелуют болотной влагой слоновую кость заплывшего неба – время творить; в ржавом скрипе дорог растворятся душой перелётные стаи мыслей, дат, облаков, тревоги и грусти, послевкусием лета осядет сладкий дым прибрежных костров – время дарить нежность, собранную на дне остывшей реки.
Остановись, горловое пение сквозняков выведет тело на чистую воду, ломая барьеры между болью и “Я”, переведёт природу чувства в пространство осенних элегий, в плоскость шафрановых клякс на фоне оконных луж; триединое – запах лаванды, запах желанья, прикосновенье огня – замрёт последним штрихом на клочке измятой бумаги; настольная лампа вздрогнет сиюминутной слабостью, доведённая до совершенства ожога.
|