Этот сборник должен был закончиться как и предшествующие, в которых, если и не открыто, то однозначно между строк, одиночество и грусть пожирают автора, побеждают харизму и веру в счастливое единение мужчины и женщины. Если бы не невероятное событие, совершенно рядовое на первый взгляд. Я встретил девушку. Увидел её улыбку, услышал голос и понял, что хочу жить с нею, ничего не зная о ней, совершенно ничего, даже имени. Но я готов разделить кров и хлеб. Наверное, глупость, но мне кажется, мы могли бы быть счастливы. Неужели это та мечта, что виделась мне купающейся в облаках, которой я грозился открыться, но как? Сказать об этом сразу? А вдруг она потешится над моими словами, как это делала начинающий преподаватель со своими женихами? Я решусь, конечно, может не в лоб, но признаюсь, не мог ошибиться я, увидел в её взгляде схожую искру. Осталось дело за малым найти её ведь я не знаю ни адреса, ни телефона…
Полюби без имени отчества,
Как любим снег, дождь, зиму, лето.
Полюби не от одиночества,
А как ветреного поэта.
Полюби меня хоть и грешного,
Да в годах с сединой на висках.
Заурядного, не успешного,
Что и дурнем слыву в дураках.
Полюби просто, не из-за денег.
Пусть пивной не смущает живот.
Полюби, как влюбляет нас берег,
До которого вплавь, а не в брод.
Полюби меня хоть и не за что,
А авансом за синь в глазах.
И не верь, что нет в Мире вечного.
Наша вечность как свет в образах.
Полюби меня, полюби меня,
Полюби меня как я тебя страстно.
На последнем дыхании дня,
В жерло ночи кричащей праздно.
|
