Мы у лета как милости просим: «Задержись!» Но леса и поля, и овраги едким туманом накрыты, что твой купорос! Проявляются контуры: осень, как на просроченной фотобумаге, желтыми пятнами мокрых обвисших берёз.
Полиняли все летние краски. И только рябины, да старые гнутые клёны рдеть собираются странным холодным огнём. И природа без солнечной маски, без кружев нарядных зелёных, хочет забыться надолго торжественным сном.
Певчих птиц уж как месяц не стало. Отсутствие свиста и трелей весёлых шорохом листьев опавших сменилось давно. Дни погожие были, но мало. И видно со взглядом, опущенным долу, и со слезами дождя дальше жить суждено.
|