моя страна...

Я письма бросаю в осень,
конверты, доверив ветру,
а, может быть, так и нужно…
с дождём уплывает лето…
куда-то к далёким странам,
где зим не бывает…
странно…

Здесь пахнет рассвет жасмином,
на завтраки счастье с тмином,
рогаликов и ватрушек
нигде не бывает лучше.
Здесь люди живут, не боги,
не вечно, но очень славно,
не копят в себе обиды,
любовь почитают главной...
и в этих краях пингвины
приходят во фраках в гости,
им солнце ласкает спины,
не всё же пингвинам мёрзнуть?
На бал забегают волки...
как правило – в шкуре белой,
а звёздные ночи – долги,
на дверь в Рождество – омела.
На фанты разыгран случай,
в причёске волшебный лучик,
поэтому, здесь корона
у тех, кто достоин трона.
Война здесь большая редкость,
ну чтобы проверить меткость…
и косточками от вишен
в осаду берут парижи.

Вы скажите – небылица?
Пускай вам она приснится!–
чтоб в хмурое утро сами
поверили в чудеса вы.

…а я же, свои
секреты,
как прежде,
доверю ветру…