Я пальцем сам себе дырявлю темя за то, что мелкотравчат постоянно, что не пою Изольду и Тристана, что в строчках вечно киснет мелкотемье.
О, Господи! Пожалуйста, ответь ты: ну почему такой я бесталанный, для дивных муз совсем я нежеланный, и гениальных нет во мне отметин.
В словах моих нет мощности набата, и кисть художника в них тож не ночевала. Хотелось бы попробовать сначала создать портреты хоть бы Арафата.
Пугаюсь только разных я историй, – вдруг вместо лиц создам кабаньи морды, которые в Израиле немодны как передел сегодня территорий.
Писанья зуд в себе не укрощаю, читать себя – одолеваю скуку. А каково придётся завтра внуку, кому свои я бденья посвящаю?
|