Полк «бежевых» идёт в атаку,
Полк «синих» отражает натиск.
Снаряд летит навстречу танку,
Здесь «наших» бьют, а там – «не наших».
Я – «бежевый», бегу со всеми,
Вокруг полно огня и чада,
Орудья «синих» гибель сеют,
В цепях передовых сначала.
Урон пока не очень крупный,
Держусь в рядах почти что прямо.
Но, лишь бегущий рядом рухнет,
И я залечь имею право.
Я – «синий» на краю окопа,
Натянуты, как струны, нервы.
Двоих, по-моему, ухлопал,
Хотя и начинал не первый.
Стреляю часто и усердно,
Но не прошу о вечной славе:
Лишь только упадёт сосед мой,
Смогу позицию оставить.
Гремят команды и разрывы,
Пальба, мольба, судьба, смятенье...
Мы все хотим остаться живы,
Нам первым быть всегда смертельно.
|
