Впадает в спячку знойный континент, Где пот, как нефть, тягуч, тяжёл и мрачен, Где небо чернозёмно, ну, а свет Лишь лунной оболочкой обозначен.
Край мира. Край безводья. Пыл да жар. Горнило для пиратов и поэтов. Лоскут земли, что влагою так сжат, Что с космоса казалось – капля это,
Которая течёт на севера, В снега Европы, в непролазь России, В ту землю, что давным-давно ждала Пришествие курчавого мессии.
Мой Пушкин, мой наставник, мой собрат. Дух неуёмный в неприглядном теле. Я, как и ты, иду путём утрат От гениальной строчки до дуэли.
Мы оба африканистых кровей И общая к словам у нас дорога. Мне только чуть бы удали твоей И хватки той, что у тебя от Бога.
Мой Пушкин, Александр, сукин сын …. И сколько бы тебя не обвирали Ты был, ты есть, ты будешь лишь один Стоять на стихотворном пьедестале.
|