Все написано на руке, Только почерком непонятным. Что нас ждет с тобой вдалеке? Нам никто не расскажет внятно. Напророчит ли нам ладонь Дом большой и охапку счастья? Где в камине живет огонь, И у бед нет ни сил ни власти.
Иероглифы линий врут, Во все тяжкие нас бросая - Все равно в порошок сотрут Бед накликанные стаи. Но не верь, никогда не верь, Если кто нагадает лихо. Мы с тобой не войдем в ту дверь, За которою зло затихло.
Разве может хорошее Хиромантией называться? Ведь чему быть положено, Только мы позволяем статься. Не подсматривай в черновик, Про себя все напишем сами! Лишь хватило бы нам Любви, Впрок отпущенной небесами.
