Поэту

Ушел, как жил... На нерве... На витке...
Во многом не успел принять участья...
Вся жизнь прошла в ненужной суете.
В бессмысленной борьбе с российской властью.

Кто смел его судить? Кто смел мешать?
Кто жалким судьям дал такое право?
Ведь без гитары он не мог дышать,
Не мог играть, не слыша шорох зала.

И хриплый голос над землей летел.
С ним просыпались мы и спать ложились.
Под "три-четыре..." каждый молодел,
А "Кони" нам ночами часто снились.

С ним вместе выбирали мы друзей,
С которыми могли подняться в гору.
И если трус вдруг попадал или злодей,
С ним рвали мы без всяких разговоров.

А как он мог смеяться и шутить,
Всех нас к тому безмолвно призывая?
Как жизнью восхищаться и любить,
Ни в чем границ и удержу не зная?

Ушел он в никуда, оставив здесь стихи,
Да песни, что звучат в нас и сегодня.
Хотел он наши искупить грехи,
Чтоб жить могли мы вольно и пристойно.

Прислушайся! Ты слышишь этот хрип
Из радио, с экранов, на кассетах?
Он с нами и сегодня говорит,
В стихах и песнях, жалко, не допетых.

Вдоль обрыва по-над пропастью по самому по краю
Я коней своих нагайкою стегаю погоняю
Что-то воздуху мне мало ветер пью туман глотаю
Чую с гибельным восторгом пропадаю пропадаю...

Чуть помедленнее кони чуть помедленнее
Вы тугую не слушайте плеть
Но что-то кони мне попались привередливые
И дожить не успел мне допеть не успеть...

07.2010