Не выгодно сегодня быть поэтом,
Вставать, от голода не видя света,
Цеплять углы костлявыми плечами,
Бродить безлунными бездумными ночами,
Не видеть стен, идти навстречу горизонту,
Откинуть быт, отдать себя экспромту,
И рисовать - бежать по пеклу к солнцу,
Осознавать, лететь навстречу солнцу.
И блик ослепит разум на мгновенье,
Короткий миг, обнимет и задушит вдохновенье...
Но краткий миг, и ты лежишь бессильный,
Размазан краской блеклою акрильной.
Вокруг толпа. Стоит. Взирает.
Молчишь. Она молчит и ожидает.
Без масла хлеб дается за признанье;
А если гордость выше, чем призванье?
Толпа уйдет, гордец падет тщедушный,
И веку пошлому стотысячный ненужный
Умрет поэт.
|
