Кто-то бросит колкое слово
На величие русской поэзии.
Лечащий врач такому снова
Сделает пару уколов магнезии.
«Гражданин второсортной эпохи»,
Вместо улыбки злобный оскал.
Удивляется Иосиф Бродский,
Маяковский таким – идеал.
И Есенин с холодной усмешкой
Пойдёт гулять по мостовой.
Все короли – пустые пешки,
С едва покрытой головой.
«Расстояние, вёрсты, мили»,
Куда-то разгоняются шаги.
Поэта ранили, но не убили,
Пули от сердца явно далеки.
И не сомкнутся параллели,
Соединявшие земную ось.
Жертвы созданы для дуэли,
Для тех, у кого не срослось
|
