Мчит кибитка в пыли, по цыганской тропе,
Солнце катится вниз, табор встанет в ночи,
Засияют костры , на вечерней заре,
В небо искры взлетят, и растают во мгле.
На поляне цыгане, накроют столы,
И под звуки гитар, в пляс пойдут ромалы.
В жгучем танце, увидишь любовь,
И бескрайнюю тягу к свободе,
Будет литься рекою вино,
Будут юбки, кружить бахромою.
На колоде гадает цыганка,
Обещая привольную жизнь,
Молодым, жениха озорного,
А, кому придорожную пыль.
Утром снова в дорогу, вперёд,
По бескрайним просторам России,
Вот такой уж, цыганский народ,
Любит волю и тягу к наживе.
|
