Смеюсь я частенько над строчками виршей,
в которых как будто себя излагаю,
которые будто нашептаны свыше,
которые будто не я сочиняю,
в которых ущербные мысли примата
размешаны вкупе с прокисшим рассолом,
которые крыть очень хочется матом,
потом выполаскивать слово за словом.
О, как ты противна судьба графомана,
которому с лёгкостью рифмы даются,
который умеет без самообмана
себя оценить так, что черти смеются!
Единственно только, что я не умею
от стихомаранья совсем излечиться.
И душу продам даже чёрту, иль змею,
чтоб это со мною могло бы случиться.
|
