Посв. Инне Труфановой )))
***
Бродяга-март дрожащею рукою
Коснется нежно телеграфных струн,
Безумно очарованный тобою,
Начнет свою неверную игру.
Да только, соблазнившийся рассветом,
Он много выпил теплого дождя,
Он фатом был, шутом, а не поэтом,
И вот теперь фальшивит, уходя.
Он фрак надел, а ветер треплет фалды,
Ах, Боже мой, он так неловок, груб,
Не слышен из-за джаза на мансардах
Под саксофоны водосточных труб.
Но все ж поет он, страстно, увлеченно,
Хоть жалок стих и нервно сбоит ритм,
Его ругают с каждого балкона,
Но Бог сейчас в душе наверно с ним.
Возьми гитару, проводи бродягу,
Повеселись над бедным чудаком,
Ну, а когда все гости спать прилягут,
Поплачь о нем тихонечко, тайком.
25.03.13
|
