Ходить по утренним полям, теряя грезы.
Пуская по ветру последнюю слезу.
Смотри, как много их, все это слезы,
Росой рассветною упали на траву...
Покой не дарится ушедшим, понапрасну.
Он сын войны и многих, многих бед.
Он утонул в реке, кроваво-красной,
Рождаясь сотни тысяч долгих лет...
И в плен шагая, бодрою походкой,
Примерив ожерелья кандалов,
Сия судьба нам кажется находкой-
Стены четыре, пол и даже кров...
Съедаем в день по сердцу за обедом,
Слезами близких запивая их.
Наполнив жизни вездесущим бредом,
Не видя снов, ни серых ни цветных...
Героев нет. Да впрочем и не надо.
Ведь зомби к жизни, жаль, но не вернуть.
Само собою вымрет это стадо,
Не обретя, не обретя покой, отнюдь...
* * *
Роса блеснет в рассветном перламутре,
Слезой, по прежнему сверкая на цветах,
Дай небо нам, проснуться в это утро,
Не за решеткой и не в кандалах...
02.04.2013
|
