Как много хочется сказать, но нитки тусклы, и невзрачны, а мысли прыгают как мячик, и я молчу, молчу опять, мой крик внутри ничто не значит….
Кто эту выбирал канву, я нем до слёз и хруста пальцев, натянут полотном на пяльцах, и барабанный замер звук, игла не видит в здесь страдальца….
Она выводит свой узор, пожухлый лист, шипы на стебле, я эту тему не приемлю, зачем на мне увядший сор, хочу стряхнуть его на землю….
А мне б баталий гром и звон, чтоб кони, вздыбившись, храпели, чтоб знамя в дырах от шрапнели, чтобы душа из тела вон…. Игла моей мольбе не внемлет….
03.05.2013
|