Я – против Пушкина – Емеля! За то - себя втайне виню. И, потому, всегда люблю Грозу не в мае, а в апреле.
Мне до поэтов дела нету… Начало красочной поры И чародействуйшей игры Апрель, как май – ещё не лето.
Заутра нежился в постели. Лежу. От света из окошка, Прикрыв глаза чуть -чуть ладошкой. Все тело млело в сладкой лени, В мечтах и думах о былом.
Вдруг далеко, в далёкой дали, Большие стрелы засверкали И за окошком грянул гром!
Вскочил с постели, началось: Все завихрилось, завертелось, С земли поднялось, что имелось. Вдруг потемнело. Хлынул дождь.
И стихло все… Лишь шум дождя, Стоявшего сплошной завесой.
И потерялся, как повеса В игре природы этой я.
Но вот струи уже устали С небес лететь. И посветлело.
И тут началось это дело.
Вдруг бриллиантом засверкали На солнце капельки дождя. А там, над дальним перелеском, В цветах Божественною фреской Повисла дивная дуга. В полнеба, маленько без мала.
Душа вся этому внимала, Молитву Господу читала, О чем -то пела, и плясала. Как на концертах этих - гала.
Я на себя, надев халат, Вдыхал озона аромат И восторгался панорамой.
Не Пушкин я и не поэт, Но чувства эти мне не дики. Когда Божественные блики, Мне завсегда покоя нет!
|