\Из давнего\
Не умею ни гугукать, ни молчать,
каждодневно хочется кричать
о паскудном нашем бытие
при величии и героизме дел.
Жизнь не жизнь, а сущий беспредел.
И его нам сотворили те,
о которых вслух не говорят,
чтобы стены не услышали случайно.
Если вслух, так только лишь «Ура!»,
а плохое в нас железной тайной.
И в утробе сумрачной земной
чтобы, выехав, в психушку не попасть,
мы не раскрываем свою пасть
и не критикуем нашу власть,
пусть фальшиво, но зовём родной.
Я такой же. Матюгаюсь, но, бранясь,
всё ж мне боязно порвать со всеми связь,
оказаться в тех глухих краях,
где провёл ты молодость свою.
И поэтому бывает по *ую,
что я вижу подступивший крах
родины заоблачных идей.
Но, однако, всё же жизнь людей,
не переставая, всё пишу.
Этим неосознанно дышу
каждодневно. И вот так
наполняет жизнь свою Исаак.
* Вспомнилось, когда перечитывал «Седьмую книгу»
А. Ахматовой. Там в стихотворении «Муза» есть
строчка: «И опять весь год ни гугу…». Своё
стихотворение я читал А.Ж-ну в Воронеже в
квартире матери Ирины Озеровой.
1967г.
|
