Мой вольный парус заперт в тесном шлюзе,
В бетонных стенах, давящих и злых.
Поэзия утраченных иллюзий
Скорбит о смерти чаяний былых.
И истина, как водится, в опале,
Её здесь никогда не берегли.
Взгляни, мой брат, как низменно мы пали
В сравненье с тем, какими быть могли!
Капелла подхалимов год за годом
Поёт хвалу «Отечества отцам».
Фатальная безропотность народа
Развязывает руки подлецам.
Сколь милости у Неба ни проси я,
Опять на трон сажают холуя.
И вымирает гордая Россия
Под ликованье пьяного ворья.
Бреду путём извилистым и узким,
Не в силах цепи рабства разорвать.
Я был бы вольным, кабы не был русским
И мастер был у бедных воровать.
Но не приму блатные я законы,
Когда б дожить пришлось и до седин.
Ведь тех, кто не ворует, – миллионы,
А тех, кто грабит, – на мильон один.
Отчаянье не раз меня душило,
Но не сломило твёрдости пера.
И во мешке запрятанное шило
Порой насквозь пронзает длань вора.
Не заглушат смердящие пороки
Моих баллад живительный озон.
И выйдет парус на простор широкий,
Где воздух чист и светел горизонт.
|
