Рука на пульсе – пробило вечер.
Вечную спешку
присыпало охрой свечи.
В междометиях переулков
потерялся
ещё один-одинёшенек день.
Тревожа воздух, свисают садами звёзды.
Безбожно сладким ночным поцелуем
падают алые губы на кожицу розы,
чтобы забыть навсегда…
А в городах, зажигают окна,
обжигая глаза сонных прохожих.
Безусловно, что всё возможно,
тому, кто умер для завтра,
тому, кто полощет горло
свирелью пустынного запада,
и под птичий сквозняк,
поздней пташкой,
цепляет нагое небо,
небрежно бросив в трубку души
последнюю горсть табака.
Осторожно –
снотворное, из горчичной луны,
растворившись в задумчивых лужах,
пересекает дыхание.
Непреложно рука на растраченном пульсе,
расстояния
переходят во время,
и гибнут
в гаснущих черепках фонарей.
Вздёрнутый холодом ветер
спешит на свидание,
лязгая за спиной
тощими позвонками разлуки.
А железное дуло зрачка
в полночной бойнице окна,
сродни тишине,
где всё начинается снова,
с беззвучного слова –
любовь…
|
