Вечером, когда в душе – лихо, а глаза не видят звёзд россыпь, постучалась мне в окно тихо и сказала: «Я твоя осень». Улетела певчих птиц стая, чтоб беспечно зимовать где-то, в белом облаке и в снах тая, как в туманном сентябре – лето. И уже с утра блестит иней, только мне краса снегов – на фиг: я хочу сейчас тепло Индий, мне нужна сейчас жара Африк. И пускай вокруг гудит вьюга, и пускай белят снега время, но земля под снегом ждёт плуга, но земля под вьюгой ждёт семя. Отпустить бы нас, людей, в небо, чтоб искать средь облаков пищи: я ни разу в небе том не был, только верю, что вверху – чище. Я ещё почти совсем не жил, весь в долгах я, как в шелках, людям. Я лишь веки на чуток смежил, всё измелется – мука будет.
|