Столько сора в эфире из слов,
Где молчание - лучший учитель.
В вариантах придуманных снов
Ты стремишься найти обитель.
Средь проекций проигранных игр
И фантазий, пронизанных страхом,
Между строк копошился до дыр,
Посыпая макушку прахом.
Кто б тебя стал внимать тогда,
Когда всем до себя нет дела?
Ты бежал в никуда всегда,
Отрываясь с земли несмело.
Прислонившись к замочной скважине,
Протирал ты глаза в рассвет.
Все, что было вчера столь важно -
Той мелодии больше нет.
Расставаясь с тем, кем ты не был,
Бей поклон ему в след с любовью.
В зазеркалье, куда ты прибыл,
Ты художник своей истории.
|
