Когда неиствует торжественный оркестр На сцене с траурными красными кулисами, А в зале зрительном свободного нет места, И партитура Фуги вся не перелистана..
«Переживают»…
Когда лощеный дирижер, упившись властью, Возносит палочку все выше, чем положено, Не в силах совладать с порывом страсти И жаждой важности, на славу перемноженной.
Продолжают…
Когда в минорных перестонах интермедии, Гонясь за плачущими скрипками, альт душу рвет, В луче прожектора, с отливом красной меди – Триумф в разгаре! Шоу! Блеск! Переворот! Не замечают… … Как под окном, то ли от горя, то ль от скуки, Ища спасенья от дождя под сенью лиственной, Усталый Человек безмолвно ловит звуки Той Фуги, что оркестр в окне кричит неистово. Замерзает.
И лишь ему откроется понятной Вся фальшь и какофония звучащая.. Смердящим чавканьем услышатся невнятным Раскаты Фуги, из окна к нему летящие. Никто не знает! … Никто не знает, как под вечер мрачный Без фальши, хриплым вздохом флейты-друга, Мешая звуки с облаком табачным, Он день за днем по памяти играет Фугу. Угасает.
|