Вот выходной. Вы ходите е-два,
а с е-четыре вам навстречу поезд.
В нём гости, дети, родичи, еда
и мысли, как зачитанная повесть,
и теребят, и лезут на рожон,
а на глаза, с утра, попалась птичка:
какой-то воробей, шустряк, пижон.
Увы, ему ведь не напишешь в личку,
мол время, что это? Помёт? Полёт?
Разрыв-трава, заставкой, на обоях?
Сосед, с вином заходит, стихоплёт.
Гундит: клюёт-де рифма на сухое.
Да я бы сам убил, клянусь,
печаль свою, но всё напротив:
садимся, пьём, ан снова грусть.
Я в ней тону, как слон в болоте.
|
