Исписан, истерзан, и выброшен вон. Ведь множество жизней переписал он. Себя не жалея, искусству служил, В работы свои погружался, как в ил. Эскиз и чертеж, поэма и стих Рождали в нем умственно-будничный свих. Бывало, что за день лишь подпись чиркнет, - От немочи или душевных тенёт. Творил он во благо, и для красоты, Которою дышат слова и цветы. Слеза вырывалась страницей письма. Улыбка блестела, как в платье тесьма. В предродовых муках сюжет созревал, И в руку ложился, как в ножны кинжал. Теперь он исписан, теперь стал он мал, И стержень его совсем исхудал. Погнулся от боли, от старости чах, Стал в грифеле туп и узок в плечах. Жизнь стружкой лежала у немощных ног, В душе зазвенел последний звонок.
|