Примирись, поэт, с судьбою

Примирись, поэт, с судьбою,
Век такой у нас идёт.
То, что создано тобою
Очень мало кто прочтёт.

Стал рачителен издатель,
Не издаст твоих он книг.
Ну, а если б и издал их -
Стало мало толку в них.

Модны гаджеты с вай-фаем,
Чаты разные в сети...
Книги редко кто читает,
А тем более стихи.

Есть возможность в интернете
Все стихи публиковать,
Но поэт там на поэте
Их число не сосчитать.

Жил бы Пушкин в наше время
С гениальностью своей
Одолел бы вряд ли бремя
Быть доступным для людей.