Дядя Володя жив — носит из леса грузди. Бабка моя жива. Кот — это так, не в счёт. А под ногами вдруг жёлудь созревший хрустнет — Не утащить в стихи — нету стихов ещё. В этих непрочных снах если что есть, так осень: Жёлтый соседский клён, серые облака... Бабкин сосед умрёт через неполных восемь В жёлтом грибном лесу — я не запомню, как. Странно: был целый мир, яркий, живой, надёжный, И обратился в сны, в едкий осенний дым, Запах сырой травы, груздь на короткой ножке, Жёлудь, что захрустит под каблуком моим.
|