ОДИНОКИЙ ВИТЯЗЬ
Не убегает от судьбы
И не торопится навстречу.
Уж сурьмы всюду разнесли
Что он физически увечен.
И не вступая с этим в спор,
Покорно встретив неизбежность,
Вострит он разума топор,
Что просеку прорубит в вечность.
ПОТУТОРИН
Потуторин... Потуторин,
Написал пуды историй,
И ещё стихов пуды —
И это все его плоды.
Но, хотя и плодоносен,
Сварлив, нахален и несносен,
И стихи его едки:
Ни любви в них, ни тоски.
Всё сатирит он, сатирит...
Запашок от них сортирный.
И мы скопом, мощью вечной,
Враз его очеловечим.
Результат пока не ясен,
Но мы в нём огонь угасим.
ПРОТИВОСТОЯНИЕ
Схватились в мёртвой хватке
Два скелета,
Не ночью, не зимой,
А днём и среди лета.
Зубы оскалили,
Словами угрожают.
Оружье из чехлов
Поспешно вынимают.
Прицелились. Отмашка.
Залп. Другой.
Один — без головы,
А тот, что жив, — без ног.
Победу празднуют:
По смерти все — герои.
А обезноженный —
С медалью и запоем.
Историк отстучал
По клавишам науки:
«Я точно предсказал...
А что? Узнают внуки!»
Им, бедным, выпало
Сносить миазмы мысли.
Как короток их путь,
И как длинен успех.
Но что поделаешь,
Мы, словно бы провисли,
Меж ложью праведной
И правдой для утех.
Борис Иоселевич
|
