Желтая береза, красный цвет рябин,
Потянулся к югу журавлиный клин…
Мне б взмахнуть крылами, да за ними вслед –
Жаль, что в птичьей стае людям места нет.
Жаль, что не махать мне с силою крылом,
Устремившись к солнцу, бури напролом.
Не удастся также и возглавить клин:
Ведь на белом свете я совсем один.
Мысли о подруге, жизни тяжкий бред –
Тянутся, как в небе журавлиный след.
Заявляет осень мне свои права,
А за ней и вовсе шествует зима.
Клин мой запоздалый, мне бы полететь
За тобой куда-то, чтобы песни петь
Не про безнадежность и усталость рук,
Чтоб былая нежность возвратилась вдруг!
Чтобы взгляд мой ясен и спокоен стал,
Словно я от жизни этой не устал,
Будто не знавал я горьких, трудных лет
Поражений мрачных, видя лишь побед
Свет в конце тоннеля…Всё ж совсем не так…
Улетает к югу журавлей косяк…
И святая юность пронеслась, как дым,
Молодость минула, и совсем седым
Скоро я, наверно, стану, как и все:
Не бродить с любимой утром по росе,
И не жить, как жил я, без душевных мук,
Когда жизнь кружилась, как гончарный круг.
Потому-то, взглядом устремляясь вдаль,
Чувствую на сердце я тоску-печаль
И, за клином гордым провожая клин,
Остаюсь без них я горестно один…
|
