Кризис

Я умывался запахом сирени.
Пронзали стрелы ржавый циферблат.
Рождались сны моих стихотворений,
И каждый, мне казалось, просто клад!

Все сказано, и нет к стихам возврата.
Не все-ль равно: гори, иль не гори...
Подумаешь! Невелика утрата –
Стихи мои, мои поводыри!

Они меня будили среди ночи,
Как-будто полновесная Луна
Меня своим признала. Ритмом строчек
Баюкали, пьянили без вина.

Они в прокат мне выдавали крылья.
Измучены бессонницей к утру,
Летела в хмуром небе эскадрилья
Взлохмаченных собратьев по перу.

Как чародеи, колдуны и ведьмы,
Кто ступу оседлав, кто – помело,
Пегаса оседлав, летаем! – Ведь мы
Поэты! Как не встать нам на крыло?

И пусть сегодня я уже не с теми,
Кто, как вчера, по-прежнему в пути,
Я знаю, как вернуть былое время,
Как в будущие времена войти.

Хоть, может, я не графоман, не бездарь,
В стихах моих частица есть души -
Я и без них дойду до края бездны,
Где пропаду – пиши, иль не пиши...

В конце – концов, покой куда дороже!
Как ни крути, былого не вернуть.
И все-таки, скажите: отчего-же
И в эту ночь опять мне не уснуть?
...