Грустная буренка, в доме тишина, Утлая избенка, ты сидишь одна. Не поет на ветках песен соловей, Сын закопан в землю средь чужих полей.
Муж лет десять умер, как уже, давно, Некому ходить здесь больше на гумно. За кривым забором нивы шелестят, И зарос крапивой твой угрюмый сад.
Пособит невестка – всполют огород: В нем трава, известно, из всех щелей прет. Что еще осталось – только умирать… Так встречаешь старость ты, Россия-мать…
И немым укором свежие кресты: Не живешь Россия, вымираешь ты… Лишь сова здесь глухо ухает окрест… Долго ли нести нам этот тяжкий крест?..
|