Под вечер, на родной перине
Поэты выбивают грусть,
Шепча стихи своей Марине
Или Оксане…Ну, и пусть!
Поэтам лучше дела нету,
Затаскивать чем в койку дам:
Ведь даже звонкую монету
Они меняют на бедлам.
Напившись всласть на кухне чая,
А, может, кой-чего еще,
Они стихи, не унывая,
Кропят на женское плечо.
Их не притянешь за обманы
Чужих невест, веселых вдов -
В Поэтов всех репертуарах
То просто почва для стихов.
Грызя с любимой ломоть сала
После любовных игр сих, -
«Шла б ты домой и не мешала
Корябать мне мой вольный стих..», -
Поэт подумает устало,
Жуя засохший бутерброд:
«Какая жизнь смурная стала
И невоспитанный народ!».
За час, за два Поэт безделку,
Ища знакомые слова,
Отделает, как тузик грелку,
Лепя поэму из говна.
К Поэтам благосклонны тетки
За сорок пять: без них совсем
Им было б худо – даже водки
Ведь было выпить бы не с кем!
А алкоголики горазды
У них просить на опохмел:
Поэт – он сам такой, зараза,
Как пьяный, вечно не у дел.
Стреляют мелочи мальчишки
У них с соседнего двора.
Когда ж их в свет выходят книжки,
Такая тут идет игра!
Поэты ходят по знакомым,
Черкать автографы для дам,
И разъезжают гастролером
По весям и по городам.
В любом горячечном застолье
Они найдут себе забот.
Их не встречает хлебом-солью
Поиздержавшийся народ.
А им того да и не надо:
Поэту горы по плечо –
Была любимая бы рядом,
И целовала горячо.
Поэты – выросшие дети
В штанах коротких «от братьёв»
Живут бродягами на свете,
Стихами вымученных слов.
В кармане – мелочь, в жизни – охи,
Но, непреклонные, они
Плюют на сложности эпохи
И на чудные эти дни.
Ведь для Поэта только радость
Стишки отчаянно кропать.
В душе – тоска, в кастрюле – гадость…
Как тут на жизнь не осерчать?
Златые дни Поэта сгинут,
Лишь только станет знаменит:
Ему и памятник воздвигнут,
Дадут и денежку в кредит.
Загоны персональной дачи
Заполнят мерсы и вольво…
Он будет ждать от них удачи,
Клонясь под рифмами стихов.
Но не для сытой этой жизни
Он предназначен, Господа!
Поэты болями Отчизны
Живут веками. Это да:
Зачем Поэту злые враки
При жизни критиков трудов?
Ему крутые буераки
Нужны и скрежет тормозов!
Он, не взирая на обличья,
Сам правду-матку рубит в лет.
Его святое дело птичье –
Готовить к бою пулемет.
Насрав на почестей приметы,
Зальет он керосином дом,
Чтоб полыхнул до края света,
И будет жить своим трудом.
На теле Родины сонеты
Рубить он будет топором…
Такие вот, друзья, Поэты –
Мои товарищи, при том.
P.S.
Располагает к писанине
Мрак и прохлада ночи….Пусть!
А все равно я на Ирине,
Ну, хоть убейте, не женюсь!
|
