Лишь только утро чиркнет спичкой за хребтами,
И опалит рассветом облако, как блин,
Седой старик берет дрожащими руками
Гармонь, прошедшую и Киев и Берлин.
На привокзальной, у столба на остановке,
Не поднимая глаз берет аккорд, другой..
Привыкший видеть только туфли и кроссовки,
Футляр гармошки, как копилку пред собой.
До слез обидно слышать слово - ПОБЕДИТЕЛЬ,
Страна давно тебя забыла, ветеран.
Твой, довоенного покроя, старый китель
Скрывает боль твоих послевоенных ран.
Ты умывался кровью, потом и слезами,
И приходилось даже заживо гореть.
А сколько раз гуляла смерть перед глазами..
Но подлость родины не смог преодолеть.
Проходят ноги мимо серого футляра,
Бумажки мятые - награда за игру.
А сапоги из полицейского наряда,
Скрипя, опять тебя куда то уведут.
Все также утро чиркнет спичкой за хребтами,
И будет облако, как подгоревший блин..
А где ж старик на остановке привокзальной?
С гармошкой, видевшей и Киев и Берлин...
А.Климушин
1996
|
