Пора переселенья душ Творится будто бы на свете! По осени, от первых стуж, Листвою окрылился ветер.
Но с опереньем золотым Ему кружить совсем немного: Сгорят осенние листы, Падут на землю одиноко.
И в том не осени вина – Она сама-то мимолётна. Что жизнь утратами полна, Печалиться из года в год нам.
Но как не верить чудесам: Едва успеет опуститься, Листва грустит по небесам, Подобно перелётным птицам.
И быть однажды перестав Листвой, собьётся в птичью стаю – И ни единого листа Ни в мире, ни в душе не станет.
Но, впрочем, и душа сама Когда-то обернётся птицей… А там, за осенью, зима В окно крылами постучится.
|