Зима уборы выдала сосёнкам
И выбелила баньку, двор, сарай...
Ныряет месяц в полынье щурёнком.
Чуть слышен вдалеке ленивый лай.
Дом в полудрёме. У печи - опара.
Я у окна, пью чай и тешу взор:
В стакане - помешательство, от пара
На стёклах появляется узор.
И кажется, что кто-то там мне пишет,
И в письменах тех простота и мощь:
Мол, чем к земле поближе - к Богу ближе,
А рвёшься в небо - Бога не найдёшь.
Чтоб дух был крепок - тоже есть метОда:
Не слушать заверений, клятв не петь.
Медовый плен - по-сущности болото.
Отринув прелесть - обретаешь твердь.
А мудрость - не винить тех, кто обижен,
И тех, кто сам ударился о дно.
На свете - справедливости превыше -
Есть только милосердие одно!
Привидится ж такое?! Знать, усталость...
Уже в стакане чай успел остыть...
Лишь чувство сопричастности осталось
К тому, что невозможно объяснить.
|
