Лета полярного разве что ночь длинней…
Стаду оленьему брюхо-то подвело!
Пара теней в остывающей тундре: по ней
с юной волчицей вожак бежит тяжело.
- Не промахнись, Акелла, не промахнись!
Если бежать от утренних звёзд на закат,
можно прочесть по следу всю твою жизнь –
с первой строки была она нелегка.
Морда сама задирается в небеса:
воет не воет, молит не молит Луну.
Нынче не просто волчья судьба на весах…
стая готова пряник сменить на кнут.
- Не промахнись, Акелла, не промахнись!
Поторопись – эти сутки решают всё!
Если не прыгнешь вверх – опрокинут вниз,
где не один до тебя в снегах занесён…
Завтра наступит день, налетит мошка,
ласково солнце погладит сопок хребты…
Будет ли завтра, если кишка тонка,
если на волчьи законы равнялся ты?
- Не промахнись, Акелла, не промахнись!
Перепроверь траекторию для броска!
Знаешь, звериным богам молись не молись,
лишь на себя надейся, бежишь пока!
|
