От ерунды рифмующейся тошно.
Постылый день. В такой не до стихов.
Моё существованье он продолжил
во искупленье, видимо, грехов...
Дождь ледяной по стёклам хлещет звонко,
скребёт карнизы.
Ветер рвётся в щель
рам перекошенных...
Сижу в потёмках,
понять пытаясь логику вещей.
Не по-ни-ма-ю...
Я жила. Взрослела.
Крылато устремлялась в вышину.
Вдруг вдребезг крылья,
в синячищах тело.
Как будто кто-то небеса сомкнул,
проверил квоты, очертил пределы...
Душе, известно, возраст не указ:
опять взлететь дурёхе захотелось.
Но логика вещей сильнее нас.
7.12.2012
|
