А скворцы и не улетали… Верно, знали – зима не та. Где заброшенными садами, Где не вспаханными полями, Зимовала их пестрота.
А февраль – то дождём простился… И смывая свои следы, Гнал в привычные воды Стикса, Лица, ставшие цвета гипса. Перешедшие грань беды.
А погибла в руках синица… Жаль. Была она на сносях. Но кому-то и кровь – водица. Время нет, да полно амбиций. Там журавль. Вперёд. По костях…
А весна… Её цвет – зелёный. Песнь скворцов и побег листа. Тёплый ветер и сад вишнёвый… Но найти в ней венец терновый, Возжелали мы. Простота…
|