Я – подпольный агент, И мой постамент Нигде не увидишь. Я рифме служу. Я ей дорожу, И при мне Ты её не обидишь. Я на парах сижу, Там стихи я пишу, Но за этим занятьем Меня не поймаешь. Вот сейчас допишу И тебе покажу. Будет весело, Ты меня знаешь.
Ты прости меня, Вов, Я пишу, что хочу, Но меня к тебе пристериотипезировали. То есть я так написал И вот так рассказал, Словно отдекламировал. Все считают, что схоже Маяковский писал И, стихи выставляя, Жизнь критировал. Футуристом он был, Говорят – негодяй. Желтой кофтой Он всех шокировал. Ну а я не стремлюсь, Ни его повторить, Ни плокатно здесь вам позировать. Рифмоплёт, стихоплюй – Вот диагноз моей Незаметной страсти к поэзии.
|